Mariposa

Yo no queria, de verdad que no. Solo queria irme. Que pesadilla. Y no me podia escapar. Y hacia calor, uff! si hacia calor. El dedo nunca sobre el gatillo... Nuestro turno. En fin, si ya estas aca... aprovecha! Entramos todas juntas, algunas nerviosas, otras excitadas, esta seria la primera vez! Me toco el numero 10. Perfecto. El dedo nunca sobre el gatillo... Me acoste en suelo, meti la mitad del cuerpo en el arco de hierro, separe las piernas y sostuve el arma. Cuanto pesa. Instintivamente, puse el dedo sobre el gatillo. "El dedo nunca sobre el gatillo!" Me gritaron de atras. Lo saque de inmediato. Que estupido reflejo. Como puede ser, que apenas agarramos un arma, sabemos que hay que disparar? No tuve tiempo para pensar, ya estaban gritando "APUNTEN!". Apuntar? A ese circulito diminuto? Me llevo unos minutos, queria estar segura. No queria fallar. Si total ya estaba alli, lo haria bien. Circulito negro en la mira. Alguien me saco una foto. 9, 10 y 11, FUEGO! Sin respirar aprete el gatillo. PUM!
...
...

IJS!!!!!!!!!!!
Queria gritar, queria salir corriendo, queria escupir, queria llorar, queria no ser yo. Que estoy haciendo?
FUEGO LIBRE!!!
PUM!!! PUM!!! PUM!!! PUM!!! PUM!!! PUM!!! PUM!!!! PUM!!! PUM!!!!
9 veces mas aprete el gatillo, hasta que se me acabaron las balas. No cerre los ojos, pero no apunte. Tiraba solo para deshacerme de ellos, que se vayan; que no venga nadie a darme animos. Nadie. Nada. Que hice?
IJS!!!!
Seguia habiendo estruendo a mi alrededor. No todas habian terminado. Todavia no me podia levantar.
Mire a mi alrededor. Una amiga lloraba, incapaz de continuar. Otra chica la miraba como diciendo "miren a esa que no puede terminar, que tonta".
Queria correr, llorar, estar sola, sola. Y entonces las vi. 3 mariposas blancas, volaban en donde hasta hace unos segundos el aire fue rasgado por las balas. Ellas bailaban como si no entendiesen de ruidos, de miedo, de muerte. Bailaban victoriosas en el campo de tiro. Queria gritarles que vuelen lejos, lejos antes de que lleguen las proximas balas. Que no las vean! Pero seguian alli, indiferentes bailando entre tormenta y tormenta. Tal vez sea su forma de decirme que incluso en un lugar asi, existen las mariposas. Tal vez yo pueda ser todavia mariposa. O tal vez no, tal vez se estan despidiendo...
Me tocaron el hombro y me levante. Hicimos una fila y comenzamos a caminar. Que asco soy. Millones de cosas se apretujaban en mi garganta sin poder salir. Mi piel se volvio pegajosa. Y ahora yo camino hacia el blanco. Ahora yo soy el blanco. Agarre mi hoja y sali corriendo. Un solo agujero. Al lado del circulito negro. Que sorpresa.
Afuera todos nos pedian que mostrasemos las hojas. Eso es lo que importa en realidad, el resultado, son las hojas.

Pero tal vez.... tal vez pueda seguir siendo mariposa. A pesar de todo. A pesar de todas las hojas... y de las otras cosas.

Empecemos con Rayuela...

"Pienso en esos objetos, esas cajas, esos utensilios que aparecen a veces en graneros, cocinas o escondrijos, y cuyo uso ya nadie es capaz de explicar. Vanidad de creer que comprendemos las obras del tiempo: el entierra sus muertos y guarda las llaves. Solo en sueños, en la poesia, en el juego -encender una vela, andar con ella por el corredor- nos asomamos a veces a lo que fuimos antes de ser esto que vaya a saber si somos"

Julio Cortazar;
Morelli, en realidad...

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Escribir... escribir solo por el deseo de escribir, de sentir, de saber que las palabras vuelan hacia la pantalla. Hacia la pantalla si, porque no tengo papel. Y porque para escribir maquinalmente hace falta una pantalla; escuchar el click click del teclado, el splash! de la barra espaciadora. A veces escribir en papel no sirve. Las palabras salen lentas, pegajosas y sin gusto. Por eso es preferible sentarse en el ordenador y dejarlas fluir, pegajosas como son... pero al menos son.

Es un deseo que sale de lo mas hondo. El saber que no podre escribir algo coherente, el miedo, miedo a no escribir algo digno. Digno de que? y yo que se, pero digno al fin. Digno de que? me pregunto de nuevo. A mi no me mires, que no soy yo la que decide que merece ser leido y que puede ser usado como combustible para prender la chimenea. Tampoco ustedes lo deciden. Cada vez que me dicen que escribi algo bonito se que es una mera opinion personal, y que esa opinion importa tan poco como la mia. Y a quien le importa? Yo escribo mejor que nadie en el mundo (bueno, a excepcion de Dark y Cortazar...), y si ustedes no quieren entenderlo, peor para ustedes. Es una lastima que no vean las sutiles referencias que pongo en mis textos y que llevan a una mejor y total comprension de lo que escribo.

Porque no me sale escribir solita, necesito la ayuda de aquellos a quienes ya he leido, o que he conocido, para darle una terminacion a mis textos. Necesito de su apoyo para que todos entiendan (y yo recuerde) que hay algo mas alla y es mi vida. Y si solo me pongo a escribir cuando estoy muy muy triste o muy muy feliz, estoy obligada a inventarme amores desgraciados, principes malditos y una vida triste, y asi creo el ambiente necesario para que las palabras fluyan... como ahora.

Je, si, ahora tuve una pequeña pelea con mi familia y bastaron 5 minutos de acumular bronca para sentarme a escribir. Palabras pegajosas, por eso uso la maquina. Y escribo en el tintero, no con esperanzas de que alguien este tan aburrido que no le importe leer esta masa de palabras (encima sin sal), sino porque me inspira.

Y me gusta crear. Me gustan hacer dibujitos, preparar tortas, escribir. Escribir y escribir, ops! esa palabra no existia antes de que yo la crease. Y aqui esta, y para explicar esto tuve que crear otras tantas palabras, y para explicar eso cree otras muchas palabras, y para explicar esto.... y wow!! se crea una cadena de creacion en la que las palabras pueden no terminar nunca.

Y soy feliz...





(Y se me acaba la inspiracion, vuelvo a mi estado normal...)

Escrito una tarde de primavera otoñal...

Era una tarde de sol, como todas las tardes tristes, vacias. No importa que que haya sol, no importa que no sea tarde; para mi siempre es oscuro, oscuro y triste. Me asomo a la ventana y veo el mundo que florece. Y ya no se. ¿Por que habria de importarme? El mundo florece y yo me marchito. Si no vamos a la par, es mejor no ir. Y cierro los ojos, y me reflejo en mis manos. Mis manos cansadas, cansadas de esperar, de esperar. Lentamente y con dificultad me envuelvo en un capullo pequeño, hecho de seda gastada, color anarajado perdido. Me envuelvo y me acomodo, cierro los ojos y espero. Tal vez mañana brille el sol, como hoy, pero yo no sere la misma, no sere la misma.

El dia boca abajo

Demasiado Cortazar.... no?

Nunca mas intentaría cruzar la calle con el semáforo en rojo. Se juro a si misma que no lo haría. El pobre chico estaría en el hospital semanas. Y todo por ella. Sabiéndose culpable lo acompaño en la ambulancia y se quedo con el en el cuarto del hospital. No era mera cortesía. Ella sabía. El olor estaba allí. El le dirigió unas palabras de agradecimiento. Ella asintió sin ganas, no se preocupe joven, todo estará bien.
Que fácil simularlo.
El cayo en un sueno profundo. El olor se intensifico. Ella sabía lo que ocurriría. No tuvo más remedio que seguirlo hasta allí. Cerró los ojos...

Despertó en medio de la selva con ganas de vomitar. Sentía la lucha de aromas a su alrededor. No tenia tiempo que perder. Debía salvarlo. Pero el Amazonas es grande y ella solo podía seguirlo con sus sentidos atormentados por la culpa y los remordimientos. Debía actuar antes que fuese demasiado tarde. Aparentando tranquilidad encontró el olor del miedo y con el, el rastro a seguir. Corrió pocos kilómetros hasta caer exhausta. Era una tarea difícil, sobre todo porque el olor de la guerra era muy fuerte y el miedo muy débil.
De pronto se sintió sola. Sonriendo, cerró los ojos.

El olor a hospital inundo sus pulmones y suspiro. Estaban a salvo. Escapo al bar unos minutos para almorzar creyendo que no seria importante, pero cuando volvió el gemía en sueños y se agitaba de forma escalofriante. Sabiendo que era inútil cerro los ojos con fuerza e intento dormirse, pero ya era tarde. La Guerra Florida llegaba a su Cenit.

No quería volverse. Sabía lo que ocurría en el templo mejor que nadie. Era para ella. No sabía como rechazar los magníficos sacrificios de sus creaciones. Debía aceptarlos, ellos esperaban que los acepte. La Muy Alta no se podía negar a sus súbditos.
Se acercaba, lo sentía con toda claridad. Volvió al hospital fugazmente dos veces, pero fue inútil. El estaba condenado, no podía volver.
Las lágrimas caían por sus mejillas cuando lo subieron al altar.
Habían fracasado.
Volvió en si al mismo tiempo que el pulso de el se apagaba. Lentamente se levanto de su asiento y odiándose a si misma, se dirigió a la Iglesia.

Dentro de casa...

Con inspiracion Cortazariana….

No escucho el despertador. El muy pobrecito se quedo llorando sobre la mesita de luz, solo e incomprendido, con un tibio sol a sus espaldas.Cuando al fin desperto, calzo las pantuflas, se hizo un cafe con azucar rosa y leyo un libro durante años. A eso de las 7, (con una horrible hora de atraso), bajo al dormitorio y comenzo a cambiarse. Primero los pantalones, la camisa. Encontro un sweter azul en el armario; recordando la advertencia de Julio, eligio el amarillo, no sea cosa que haya a quien culpar.
Frio en los pies. Donde estaban las botas? Abrio el cajon y busco... en vano. Las medias le susurraron el terrible secreto. No tenia botas. Uffs, se puso zapatillas.Dirigiose hacia la puerta y observola durante millones de momentos. No animabase a abrir el picaporte. Que tension. Luego de inventar novecientas treinta y dos excusas, se hizo el valiente para un publico de porcelana y salio.
La calle era gris y la gente miraba hacia adelante.
Que frio.
Deberia haber elegido el sweter azul...

De mis palabras favoritas

Como a todos, hay palabras que me gustan mas y otras que me gustan menos. Aca va una lista de mis palabras favoritas:

* Mariposa
+ Pimpilimpausa (gracias a pep que me la dedico ;) )
" Hermosa (es cierto, llena la boca y es... hermosa)
& Borboteante
@ Rimbombante
~ Siseo
- Kikrot lejem (suena a tibio, rico, suave y a la vez te rompe los dientes)
\ Quisquilloso
# Carroca (la de Beorn)
) nanai (una forma de decir "no" )
. Mishmish, apricot, albaricoque (suena delicioso, es rico, dulce, naranja y crece en los arboles.... )
( Pupililuk (ya no recuerdo que significa, algo en algun idioma esquimal)
> Bliss
; Susurro
! Deseo
כ Gorgojeo
ף Cerrojo

Seguiremos agregando....

~Vino de Dientes de leon~

...y de repente apareci en Illinois. Olvidada de todo corri por los campos como una pequeña y dulce mariposa en altamar.
Mirandome desde lo alto de un arbol gris estaba una manzana. Era toda roja y lanzaba destellos dorados cuando el sol le hacia una visita.
Salude cortesmente a la manzana, la mordi un poquito y segui mi camino riendome y cantando, con un deje de felicidad en mi boca.
El viento me trajo retazos de historias calentitas, recien salidas de la maquina del tiempo. Me subi al viento y vole saboreandolas despacio, hasta que me dijo adios y viajo miles de kilometros hacia el sur, hacia el humo y el pasado.
Un tanto cansada me sente al borde del camino y cerre los ojos. Alli estaba la playa rojiza, al anochecer. La marea subiendo. Podia oirla, casi sentirla... la magia fue rota por el sonido de un tren traqueteando a lo lejos. Un tren que traia mil veces historias escondidas en desvanes y se llevaba recuerdos de viejas amistades.
Me levante despacio, cuidando de no sacudir esa pequeña lagrima que resbalaba lentamente en mi mejilla y comenzaba a picarme.
Y fue entonces, solo entonces, ahi cuando la lagrima irritaba un trocito de mi piel, que me di cuenta de que estaba viva; mas viva que nunca en un mundo precioso y lleno de magia. Senti al sol mas brillante, a la lluvia mas acogedora y a la luna mas cercana.
Senti todo eso de golpe y tuve que cerrar el libro.

Poema del tiempo. Por Brad

...Esa noche había en el aire un olor a tiempo. Sonrió. La idea era divertida. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo, de los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva y unas voces que lloraban y una voz muy triste, y unas gotas sucias que caen sobre tapas de cajas vacías, y un sonido de lluvia. Y aún más. ¿A qué se parecía el tiempo? A la nieve que cae calladamente en una habitación oscura, a una película muda en un viejo cine, a 100 millones de rostros descendiendo como globos de Año Nuevo, bajando y bajando hacia la nada.Así era como olía el tiempo, cómo sonaba y qué parecía. Y esta noche casi se podía tocar el tiempo..."
Ray Bradbury. Cronicas Marcianas

Helado de lima y vainilla a la antigua...

Nunca supe por que me gusta tanto el helado de vainilla... hasta ayer.
Hasta ayer aceptaba sin preguntas a "El vino del estio" como mi libro favorito... ya no.
Ayer a la noche descubri que yo fui, alguna vez Helen Loomis y el fue, sin duda alguna Bill Forrester.
Nos encontramos alla, en Green Town, Illinois, una tarde de verano en una heladeria. Era el año 1928 y yo ya habia vivido por entonces gran parte de mis mañanas. Entro con Douglas y se sentaron en el mostrador. "Un helado de lima y vainilla" pidieron luego de largas cavilaciones. No les contare la historia entera. Brad ya se encargo de eso; de hecho, por el y solo por el me entere yo de todo esto.
Imaginense que senti cuando escuche de sus labios un "gracias por haber nacido en el mismo siglo que yo". Ya se, no fue como lo planee esa tarde mientras tomabamos te y charlabamos sobre mi muerte. Pero las cosas nunca salen como las planeo, menos aun si lo hice en 1928, asi que acepte la revelacion con una gran sonrisa y chispitas en el alma.
Ahora lo se. Yo soy casi-Helen Loomis y hago ahora lo que ella no pudo hacer.
Estoy feliz. Viajare con el a Paris y me detendre sobre un puente a mirar el Sena; viajaremos a Venecia, tomaremos muchos tes por las tardes y comeremos helados.
Por ellos, por nosotros.

Un helado de lima y vainilla -dijo- Un helado de lima y vainilla...

Tiempo de frutillas

Y si; llego el frio, la lluvia, las bufandas y las frutillas.
Una llega al super con la nariz roja, toda mojada y envuelta en una bufanda que da picazon, cuando se encuentra con rojos pequeños tesoros brillando en un estante. Un kilo a la bolsa y a comer a casa.
Lavarlas y cortarles el cabito no es trabajo duro para los mas valientes. Los mas atrevidos compran crema y la baten hasta el punto exacto para decorar las frutillas con blanca, dulce nieve.
Entonces llega el problema; comer las frutillas.
No, no te sientas mal. No es tu culpa que dede pequeño te hayas acostumbrado a comerlas asi. Pero lo cierto es que esa indiferencia total... lastima a las pequeñas frutillas. Esa costumbre maquinal de tragarlas sin pensarlo las hiere en lo mas profundo de su corazoncito rosado.

Piensa algo agradable, alegre, especial. Imaginalo en cada una de las pequeñas mariposas rojizas. Sientelas reir en tu boca, cantar y bailar de alegria. Dejalas ser, por un momento, solo un instante, inmortales.